Golpeabanse las letras bajo su mando...

Golpeabanse las letras bajo su mando,

golpeabanse las teclas con enérgica sinfonía dictadora,

hilabanse bajo su orden las oraciones, con crueldad de daga literaria,

sobre líneas condenaba y entre ellas mataba.

Sueño de joven literario de pluma entintada,

hoy el futuro, de teclado subordinado, pensamiento obstinado.

Largos los textos de ensueño no realizados,

inquietantes todas sus terminaciones en apuñalantes comas, sin final concebido,

irónico creador que no encuentra fin para terminar, con punto final,

y alarga el delirio y el dolor del moribundo agonizante,

que lánguido se desangra en tinta ilegible sobre la hoja amarilla de tanto esperar,

naranja se tiñe el viejo árbol, el otoño lo alcanza y lo desarropa, el invierno lo

recibe y dormirá,

con la sincronía de la naturaleza, el viento de nubes hará para lo que fue creado,

lo pactado.

Como ofensa o defensa de la vida siempre el ave vuelva sobre quien camina, y se

miran guardando sus maravillas, de victima o victimario harán lo necesario...,


Realidades Creadas....